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Wir
wohnen in einem Haus. Die Tür war links, und rechts
war ein Fenster. Die Nachbarn hatten das gleiche Haus wie
wir. Und ihre Nachbarn auch und ihre Nachbarn auch und ihre
Nachbarn auch. Und das noch drei Mal.
Neben
uns wohnte ein Man, der Französisch sprach. Das hatte
er so gerlernt, als er klein war und in Frankreich lebte.
Wir
sprachen kein Französisch, aber das war nicht schlimm.
Der Mann war nie lange daheim. Er war dauernd auf Geschäftsreisen.
Zum Reden hatte er nie Zeit. Er war immer irgendwohin unterwegs.
In Länder, wo die Leute verstanden, was er sagte. Der
Mann, der Französisch sprach, hatte eine Frau, die
auch etwas sprach. Was sie sprach, wussten wir nicht. Irgendwas.
Die Frau war schön braun und hieß Désirée.
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